Circularmente hablando.

Tu rechazo es un abrazo.
Tu ausencia es de carmín.
Nunca un daño me ha matado-
heridas?...cicatrizan,
costras?...se caen,
...no hay marca permanente en la mente,
mientras puedas pararte y caerte,
así sea imaginariamente...

"Yo, mientras pueda vivir en el juego infantil de bañarme y sentir, que tus manos son el agua que recorre mis entrañas y tus labios el vapor que acaricia mis meollos…No habrá lagrima que valga, para abandonar mi fantasía, de oír música en los parpadeos de las cortinas y bailes en las sombras que se avecinan. Todo tiene movimiento si deseas alucinar en el adictivo silencio de la soledad. No hay mejor canción que la de mi propio corazón cuando bailo con las cosas a mi alrededor. El calentador refugia al cantaor y el suelo al tambor, se ponen de acuerdo sin disposición, porque improvisan en cada agitación…Del tiempo que no tiene control ni motor. Prototipos de melodías acechando mis días, son lo que convierten, mis pasos en trazos y mis casos en vocablos. No me digas que no soy música, por no escuchar tus balanceadas sinfonías…simplemente produzco de tus ojos trozos de una vida, que solo existe en la matriz de mi utopía, palpable solo en la excreción de inexistentes días.” O

.EN HUELGA DE HAMBRE.

Me deleitare de exquisiteses existenciales.

.La Ruta Natural.

Para nunca, mas nunca olvidarlo.

El montaje

Uno arriba del otro, uno abajo del otro. Organizamos todo en descriptivas numeraciones sobre lo que sucede. Construimos edificios en el paralelismo de ladrillos e historias en la continuidad de perceptivas metáforas individuales. No somos “uno,” somos todo, y con “todos.” Escapo de la comunicación con el lenguaje de los signos, prefiero hablar con paradigmas y sintagmas, a enfrentar presentes análisis sobre mi reacción hacia el entorno. Es normal que me tomen por desordenada cuando mi subconsciente se alimenta solo de extremos contrastes y radicalizaciones intencionales. En lo continuo siempre existe lo variable. No debemos pensar que por nacer blancos, siempre lo seremos. Desde cualquier aspecto socio-económico-cultural-político-psicológico-físico, siempre somos susceptibles al paso del tiempo y sus suspensivas vías. Consideramos, en nuestro periodo de vida, que las tendencias y creencias son burbujas ajenas a nuestro inevitable ego-centrismo; mientras estas no afecten el centro de balance cómodo que nos identifica como “yo,” las ignoramos al igual que lo que nos rodea durante las ocho mil setecientas sesenta horas del año. De igual manera, la división de esas horas entre dos, seria el resultado de lo que vemos hacia delante y dejamos atrás por raramente voltear durante el transcurso del pasado. Al igual que lo que perdiste aquella vez caminando, que se te cayo del bolsillo pero realmente no estas seguro. La vida en producción masiva, es la ironía de que nuestra mayor razón para vivir desde el día que nacemos, es la muerte.

Truenos de dia.

"But how can one criticize the illusion of reality if one does not believe in the reality of this illusion?" Christian Metz

La Sonora Muni.

Me siento en el bar imaginario de la estación.
Me sirvo un trago…o mejor dos, para la ocasión.
Un vagón tras otro entretienen mi sensible audición.
Simetría eterna y enferma,
manifiéstate en esta canción de cigarros y mal olor.
Invade esta edificación de momentos multicolor.
Luces de neón dando vueltas en un ventilador y
numerosas líneas blancas posicionadas abstractas,
en las escaleras mecánicas impregnadas de telarañas.
Las tarántulas bailan calipso en las bancas
y fantasmas se pasean por los mapas.
Muchos han muerto allí, otros se pasean sin sentir.
Espero que llegues, y empiezo a dudar si vas a venir.
Le pido a Jim Morrison que me distraiga y me haga reír…
Me dice:

“Strange days have found us, and through their strange hours. 

We linger alone
bodies’ confused

memories misused.
As we run from the day, to a strange night of stone.”

Me río…seductora voz del olvido.
No hace falta escucharla dos veces;
Para reírse de lo ocurrido.
Tu voz y yo nos montamos en el tren,
con caras de distraídos…Fueron los tragos al principio.
No me embriago sin motivos…celebro la espera con la azotea del edificio, que por cierto me debe estar esperando con Aliuga, mi amiga que vive en el cielo.
Le llevo tabaco para pasar el rato y un acetato compartiendo el caso.
Ali tiene un Icaro y cada tarde vuela de edificio en edificio,
así que me apuro porque en veinte minutos estará de paso.

Me voy, me voy, me voy, me voy, me voy…Como el conejo de Alicia, regresare inesperadamente, para contarles como me fue con Aliuga…

Por ahora me bajo del tren y sus recuerdos.

Never Been Born / Nunca haber Nacido.

Never been Born

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Madrugando...Lo que me ayuda a levantarme en las mañanas

Las escaleras viejas hacen los mejores sonidos del mundo. No me tomen por exagerada. Solamente me apasiona la madera vieja porque es añeja y no se queja. Si le das tono a tus pies en la mañana, podrás escuchar la maravilla del rechinar, inexplicable en palabras por auditivamente expresarse e inesperada en cada pisada porque le gusta estar desafinada.

Locas o no...

Afrodita = Solía comunicarse con los Dioses de Grecia desde muy pequeña (o al menos eso decía). Cuando fue abandonada en nuestra casa de Rosario; en su cuello colgaba una nota que decía: “Hija de la espuma del mar.” Las que la vimos crecer sabemos que sostenía una extraña relación con el Sol pues…pues su corazón dejaba de palpitar cada atardecer. La primera noche que llego, cerca de las cinco y media o seis de la tarde, su pielcita de bebe se puso azul azul…(suspiro) fue horrible pensar que había muerto esa niña. Ya la habíamos envuelto en sabanas para llevarla la mañana siguiente a la morgue, pero a la salida del sol, llantos y mas llantos ahogaban mi felicidad. Después, se hizo costumbre verla morir y revivir con el sol…Siempre de alma libre e incontrolables pasiones. Al despertar, cantaba como la nunca existente Dafne, como ella debió cantar, con no una voz, un instrumento musical de garganta que al tocar podría terminar guerras y sanar enfermos. Me sano a mi!...a su noble narradora. Por eso la busco y no descansare hasta encontrarla. Mitos dicen muchos. Leyendas! Me gritan los turistas. Y yo pierdo la esperanza de encontrarla. El sol! El sol se la llevo…descarado y mal educado el, pero como claro! Es el sol! El astro de los astros! Me hace vivir en la desdicha de saber que la perdí sabiendo su origen. Bueno! La niña desapareció en el 78, en masas de comunismo imaginario y viajes al tercer mundo. La perdí sabiendo que era hija del mar y su libertad. Pero nunca dejare de buscarla y por eso no saldré de esta plaza aunque me diagnostiquen con esquizofrenia año tras año.

El precipicio de la indiferencia.

Mis anhelos se deshidratan con la duda de tu interés.
No intento mas, porque solo conozco lo que ves.

Auténticamente fiel a los pasos que hasta hoy he dado con mis pies; no necesito mas para sentirme bien. Lo que no se, lo quiero aprender, sin tener que pretender ningún placer. A veces reiré otras simplemente llorare, mas no te asustes al creer que culpar a tu mirada pueda provocarme decaer. Si me ves no alardees cuando voltee y mi rostro sonrojees. No es mi intención cautivarte, solo conocerte delicadamente, para transformarte en híbridos personajes que llevo en mis tendencias a imaginar.

Si era por ti, dejara de serlo.
Si me ves aquí, dejaras de hacerlo.
Si te vas de mi, yo me iré de ti.
Olvido rápido cuando se trata de herir.
No me arrepiento de haberte dejado partir,
porque a la larga,
no fui yo la que huí.
Y sin mentir, no me arrepiento de nada,
mientras pueda existir en el éxtasis de vivir.

Desaparecidos en cuestion.

En la obscuridad uno.
En la claridad dos.
En mi estado mental tres.

Lo sumamos todo, seis.
Lo restamos en la historia, XIV.
Numeros romanos, desvanecen mi ser.
Romanos Numerosos, se disparan en la sien
para poco a poco ver, que de nada sirvio saciar su sed.

Trabaste tu lengua en el invencible creer de:
- ser una imagen sin querer,
- estar en un escenario de papel,
- hacer el trueque de ansias por placer,
- pensar que me importabas por vivir en una Torre de Babel.

On Repeat -

Hace tiempo lo leí pero no lo vi. Finalmente hoy me di cuenta de la magnitud de lo que te acechaba. Esa sombra de mis pasos sobre el jardín de tus paraísos. La fingida duda de mi presencia sobre tu desnudo individuo. No era lo que yo esperaba, porque al final siempre fui un Tigre herido, en aquella selva despiadada que se llama el amor a lo temido.